Remous intérieurs

12 janvier 2011

Devant moi, elle se dresse, fière, blanche, trempée. Ses yeux me fixent. Je suis troublé. Je le suis toujours.

Je lève mon regard vers cette apparition dégoulinante, d’un air nonchalant, comme si je ne l’avais pas entendue courir depuis le bas de la rue, comme si je m’en foutais, comme si elle n’intervenait pas dans mes pensées.

Mais elle intervient ; depuis deux mois, je ne pense qu’à elle, à lui aussi, et j’aimerais les étrangler de mes mains tous les deux. Lui surtout.

Mais je ne m’en fous pas ; mon cœur s’emballe, de colère et de joie à la revoir. Mes yeux ont versé des torrents de larmes amères et salées. J’ai encore leur goût dans la bouche.

Mais je l’ai entendue ; depuis qu’elle a passé le porche en pierre, ses talons martèlent le pavé qui me chantent aux oreilles. Tel un chien entendant son maître, j’ai levé la tête, avec dans le regard cette étincelle qui ravive les âmes. Mais le chien, c’est elle ; c’est elle qui nous revient, elle qui est allée traîner on ne sait où.

Je n’avais jamais compris à quel point je dépendais d’elle ¾ moi, l’homme. Si les copains savaient cela, ils se foutraient bien de ma poire.